ANTONIO BURGOS
Sábado de Gloria en El Arenal


Apenas habían pasado doce horas y el barrio había cambiado ya de rito. Lo dejaste el viernes por la noche, cuando acababa de entrar el prodigio del palio de la Carretería, entre el recuerdo de los lises de Montpensier y los balcones que pintara Cabral Bejarano. El Cachorro venía por el Alfolí, camino del Arco del Postigo. El barrio estaba antiguo de tambores y tricornios, con esa vieja sinfonía de olores donde se mezcla el incienso con el sahumerio romano del humo de los calentitos. El barrio estaba el viernes con sombras y cirios encendidos, y ya se barruntaba la abierta proclamación de la primavera.

Hay un momento en el barrio donde la brújula del tiempo se vuelve loca. Es el viernes por la tarde, a prima hora, en la Puerta del Arenal. No se sabe si vas a ver salir la Carretería o a ver hacer el paseíllo a Curro. En la acera del Negro está Pepe Andréu igualando la cuadrilla del Cristo, pero cuando estás tomando café en el bar Carriles, a lo lejos, te parece que son los de la reventa y unos aficionados de Villanueva del Ariscal que acaban de llegar con la entrada del tendido once en la mano. Por la acera de la taberna San José vienen los músicos, pero no sabes si son los de la Cruz Roja para tocar "Estrella" o los de Tejera para abrir la primavera a los sones sentimentales de "La Giralda". La gente está sentada al sol en la terraza de la taberna del alguacilillo, pero no sabes si espera un canasto con lirios y la maroma de un bergantín que los carreteros hicieron de bronce, o si está aguardando el búcaro de la baca de un cochecuadrillas camino de la calle Iris.

Dejaste así el barrio, en ese momento en que las marchas de Sermana Santa empiezan a sonar a pasodoble taurino cuando se aleja la Virgen del Patrocinio, y volviste ayer por la mañana. Comprobaste que el Sábado Santo no existe en Sevilla. Al barrio del Arenal que no le vengan con monsergas del Sábado Santo. Roma puede decir misa, pero Sevilla lleva mucha historia en sus esquinas y las azoteas del Arenal saben que la Resurrección ya ocurrió, que fue el Domingo entre palmas rizadas por Gradas y Metacanónigos. Sabe que hoy es el Sábado de Gloria, antiguo de rito de taquillas y reventas, de carteles nuevos y cal antigua sobre la plaza de toros.

Llegas y parece que la plaza se va inaugurar, blanca cal de Morón, calamocha que repite la color del albero, como un pregón del ruedo hacia el río. Llegas y la brújula loca de las viejas goletas del barrio te hace dudar, porque un pícaro del Baratillo, reencarnado de Cervantes, te dice:

- No deje usted el coche ahí, que están esperando a la madre del Rey...

El barrio sabe de las esperas del cielo y de la tierra. Apenas hace doce horas iban los de la grúa a quitar un coche de la calle Varflora, porque el barrio estaba esperando a la Madre del Rey de los azules cielos de la primavera. Ahora el barrio está esperando a la madre del Rey de las Españas. Que es sevillana y que no se quiere perder nuestro rito, Roma triunfante que nos reúne a la orilla del río para oír la certeza de que un clarín anuncia de nuevo el absoluto dominio de la primavera sobre la ciudad...

Por la calle Adriano va Rafael Belmonte, guardádose en el bolsillo no las entradas que ha recogido en contaduría, sino el recuerdo de las saetas que por dentro le fue cantando al Cachorro. Del convento de las Hermanas de la Cruz viene Rogelio el de Trifón, de dejarles para el puchero del año todos los huesos de jamón de las tapitas de los que veían las cofradías en los palcos. Asoma por allí Miguel el Potra, va hablando con taurinos que se les oye que son como de Madrid. En la acera del Negro, donde Pepe Andréu iguala la cuadrilla del Cristo, están ahora los pícaros de Cervantes escribiendo la última novela ejemplar:

- Sol alto, oiga, sol alto...

El sol alto del Arenal está pregonando la gloria de un sábado antiguo que inaugura un palco para que la madre de un Rey sueñe, como toda Sevilla, ese sueño de la primavera al que hemos puesto de nombre Curro.
Antonio Burgos
El recuadro
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